Já não se lê poesia. Não se sabe se a lua reflecte o sol ou só o fogo, e a exaustão extingue só o que não se vê É do fumo… O activismo da sirene que se houve ao fundo, de uma ambulância que não sabe o rumo e mesmo assim leva tudo atrás. Fumo adentro, voraz. A indignação é reação inflamatória, o resultado repetido: Ofensivo. Já nem sabemos o que é pátria. Esventrados até ao tutano: painéis, minérios, enganos. Esta História não é nossa, sem coragem, sem carácter, somos ciganos.
